É como ficar esperando cartas que nunca vão chegar.

Minha alma se debate

Meu corpo grita por dentro

Espírito já não tenho, você levou junto com a minha

Vontade de viver

Não sei mais discernir certo de errado

Não sei ate onde existe medo

E até onde existe realidade

Meus olhos hoje estão molhados,

E o que sai deles é reflexo do que tenho dentro de mim

Um pouco de insegurança

Um pouco de desconfiança

Já não há esperança de amor

A única espera é a morte, enfim.

Poema das duas da madrugada.

Vou esperar que sintam minha falta.

Mas preciso que seja rápido,

Por que com a minha falta não posso me fazer presente

E sem me fazer presente não terei a companhia deles

E se não tenho a companhia deles

Não sou completa

Então vou ser metade

Mas se eu for metade não serei eu

E se não for eu vão me chamar de fútil

E se eu for fútil não vou ser bem vista

Então vou me vestir bem

Mas se eu me vestir bem pra ser mais bem vista

Vão ver que eu mudei algo

E vão preferir falar que mudei a personalidade

Então serei metida por estar mais bem vestida pra ser bem vista

E vão me chamar de fútil

Por ter me tornado metida

Por querer ser bem vista

Por ter me tornado fútil

Por que não sou eu por que me falta algo

Quando não os tenho

Então me torno fútil a ponto de vestir algo melhor

Tornando-me metida por querer ser bem vista

E estou bem vestida, metida, sendo fútil,

Por estar incompleta e não ser eu mesma,

Só por que queria que alguém desse a minha falta.

Então cheguei à conclusão,

Que me afastar de alguém

Por que sente que não sentiriam a sua falta

É um caminho pior do que se tornar a chata presente que corre atrás.

E isso te faz apenas chata e insistente.

Não te faz mal vista, fútil, ou o diabo a quatro.